Лекция: Рафаэль Сабатини
Пузатый трактирщик протер стакан засаленным полотенцем и задумчиво прищурился. Стекло по‑прежнему грязное. Сколько ладоней за него хваталось, сколько пальцев теребило – не счесть даже на счетах… И хорошо – каждый такой отпечаток означает новый медяк в кошеле. Медяк к медяку – вот тебе и серебряный лойми. А серебро – это великая сила. У кого серебро, тот и силен. Вот он, дядюшка Фоллихани, хоть и родился в семье нищего сапожника, но все же сумел скопить серебра, открыть собственный трактир. Теперь серебро копится еще быстрее, быстро копится. Уже целый сундук накопился – не очень большой пока что, но жизнь впереди еще длинная…
Трактир «У козлиного копыта» расположился на удобном месте. Оживленный перекресток дорог меж крупными городами. К северо‑западу – славный Бовари, мировая столица оперы, родина великих композиторов, Ланглини‑отца и Ланглини‑сына. К западу – прекрасная Ирия, богатейший из портов Ларийского моря. А к юго‑западу – сам великолепный Симбаларь, лучший город на всем белом свете.
К великой печали граждан Ларии, сейчас он лежит в руинах…
Хотя под серыми жить тоже можно. Если не слишком ершиться и не вопить о таких глупостях, как бог, король и свобода. А чего вопить‑то, спрашивается?
Ну да, храмы Единого серые рушат. Ну и что? Сундук серебра Фоллихани не от Единого достался. Своим умом заработал, высшим силам ничем не обязан. И вообще, чего ж Единый не вмешивается, не защищает свои храмы‑то? Нет уж, бог только всякому дурачью нужен, а умный и без бога хорошо проживет, да еще и разбогатеет. Вон, жрец из соседнего храма все трындел – нельзя, мол, пиво водой разбавлять, не по‑божески это, Единый накажет… Ну скажите на милость – зачем нужен такой бог, который не разрешает торговать с прибылью?
Теперь вот зато жрец больше не трындит – уволокли его куда‑то.
Королевскую семью серые перерезали?… Ну, жалко их, конечно. Особенно молодых принцесс. Фоллихани пару лет назад одну даже видел, когда в столицу ездил – смазливая такая девка, в короне махонькой… Ох бы он ей и вжарил, коли б мог!… Колдуны небось возможности не упустили, как следует натешились перед тем, как головенки им порубать! Уж наверняка!
А свобода… ну, это вообще что‑то неосязаемое, вроде Феи Сновидений. Руками эту свободу не потрогаешь, в карман не положишь. Да и что изменилось‑то особенно? Как стоял Фоллихани за трактирной стойкой, так и стоит. Только и разницы, что раньше подати в королевскую казну платил, а теперь колдунам. Даже меньше прежнего – серые тут недавно, ничего еще толком не знают. Фоллихани им наплел, что денег нету, что трактир нищий совсем, еле концы с концами сводит, а они и поверили, дурачье! Королевские‑то жандармы отлично знали, что на этом перекрестке даже круглый дурак будет серебряной водой умываться, а уж такой пройдоха, как Фоллихани…
Жаль только, клиентура в последнее время здорово поредела. Народишко очень уж трусоватый – дороги опустели, все по домам заперлись. Сезонную ярмарку на прошлой восьмице отменили – да никто бы и не явился. На Симбаларь движение вконец заглохло – нет таких дураков своей волей в столицу ехать. Там всех подряд загребают – кого башню до небес строить, а кого и под нож, тварям колдовским на съеденье. Беженцы каждый день идут потоками – да только серебра с них не дождешься. Купцы тоже жалуются, что серые из лавок все повыгребли, торговать совсем нечем стало…
Хотя как раз серые в «Козлиное копыто» теперь частенько захаживают. Нравятся им ларийские вина и эли – дома‑то небось сивуху дешевую хлестали. Вон, прямо сейчас гуляют – без малого полный мушкетерский взвод. И офицер при них.
Офицер – это очень хорошо, при офицере солдаты буянить остерегаются. Начальство у серых строгое, порядка от рядовых требует. И за выпитое, пожалуй, все‑таки заплатят – серебра‑то столько награбили, что аж карманы оттопыриваются. Легких денег не жалко – вот и перетекают они кабатчикам да бандершам.
Еще хорошо, что офицер не колдун, а нормальный человек. Колдунов на все офицерские должности не хватает, да и не всяк из них к военному делу склонен. Вот и этот… кто он там, кстати?… Фоллихани в этих латных воротниках еще плохо разбирается, не всегда чин угадывает.
Галун совсем жиденький и эполеты скромные – с одной черточкой. Видать, поручик – младше у серых обер‑офицеров нет. Если б совсем без эполет – значит, унтер‑офицер, эти от солдат только галуном на воротнике и отличаются.
А что не колдун – все‑таки хорошо. Вон, в харчевне «Барвинок» один такой натворил дел… Выпил лишку, захорошел, да как начал во все стороны руками махать! И куда ни махнет – так будто невидимым тараном саданули! Дверь с пьяных глаз вышиб, мебель всю переломал, потом стены рушить принялся. Народ, какой был, мгновенно разбежался – но одного все же зашибло насмерть, балка прямо на маковку грохнулась.
Дверь с шумом растворилась. Фоллихани лениво повернул голову и обомлел.
На пороге стоит не лариец и даже не серый, чьи морды уже давно примелькались. Нет – меднокожий закатонец. Невысокий, худощавый, но жилистый, как сыромятный ремень. Похож на бродягу – весь в грязи, одежда изорвана в клочья, одна штанина вовсе оторвана, вокруг голени глубокая рана. Измочаленная, как будто зубами грызли.
Но улыбка – до самых ушей.
– Хой, хозяин! – захромал внутрь диковинный тип. – Быстро тащи мне тряпок почище и вина покрепче, заразу прибить! Живо, живо, торопись так, как будто я тебя режу! Я могу!
– Э‑э‑э… – глупо промямлил Фоллихани.
– Да не мычи ты, мужик! Не видишь – кровищей тебе пол пачкаю! Это что, хорошо? Если тебе это хорошо, то ты дурак! Деньги у меня есть, гляди!
Закатонец вытащил из‑за пояса тяжелый кошель, издавший мелодичный звон. Опытное ухо трактирщика сразу узнало звук – чистейшее серебро.
– Сию минуту все будет, милостивый зеньор! – мгновенно расплылся в льстивой улыбке Фоллихани. – Глива, Широ, обслужите дорогого гостя, скорее! Не приказать ли эля налить? Самый свежий, только вчера сваренный!
– Да только попробуй не налить – голову тебе отрежу!
– А на закусь что прикажете? Сальце есть свиное, огурцы моченые… селянку моя повариха отлично готовит, с почками!
– Рыбу буду! – решительно заявил закатонец. – Жареную!
– Э‑э‑э… – зачесал в затылке трактирщик, опасливо косясь на гуляющих серых. – Вот как раз рыбы, так уж вышло, на поварне сейчас нету… Совсем нету… Рыбаки что‑то на лов ходить перестали, торговлишка совсем плохая…
– Не страшно! – ухмыльнулся закатонец, умело перевязывая пораненную ногу. – У меня тут с собой здоровенная рыбина! Ее зажарь!
Половые, поднесшие гостю тряпки и вино, обернули к хозяину выпученные глаза. У порога и в самом деле лежит громадная рыба. Да какая! – не рыба, а прямо вешапи с плавниками! Фоллихани на своем веку повидал всякой живности, что плавает в водах Готиленсе, но этакой твари еще не доводилось…
Поймали это чудовище явно не удочкой и не сетью. И на гарпун мало похоже. Нет, здесь поработали чем‑то вроде гусарской сабли – голова у рыбины отрублена почти полностью, болтается на лоскуте кожи с чешуей. Похоже, постарались те самые клинки, что за спиной у закатонца.
Логмир устало шлепнулся на ближайший табурет, с размаху закинув ноги на стол. Во рту все еще стоит вкус речной тины. Да уж, бой пришлось выдержать нелегкий – глубоко под водой, захлебываясь, истекая кровью…
Хабова рыбешка, чуть ногу не откусила…
Эль и в самом деле оказался славный. Подогретый, крепкий, в самую меру горьковатый. Логмир опорожнил целую кружку и удовлетворенно рыгнул, вытряхивая из‑за шиворота случайную водоросль.
Заказанное блюдо приготовили с удивительной скоростью. Потирающий руки хозяин встал возле стола, искательно заглядывая клиенту в глаза. Логмир благосклонно прилепил ему к штанине зеленую соплю и потянул носом, внимая смачному аромату. С огромного подноса укоризненно взглянули выпученные рыбьи глаза.
– М‑м‑м, вкусно! – облизнулся Логмир, рвя белое мясо прямо руками.
– Сами изволили добыть, зеньор? – угодливо спросил Фоллихани.
– А то кто ж еще?… ‑ прочавкал Логмир, швыряя под стол рыбьи кости. – Эта тварь, понимаешь, хотела мной пообедать! Наглая, а?… Я из‑за нее чираду утопил! Зато теперь я сам ею обедаю! И это правильно!
– Так вы, значит, рыбак, зеньор?
– В самое сердце! Такой рыбак, что всем рыбакам рыбак!
– А что это за рыба такая, не подскажете? Я такого страшилища и не видал никогда…
– Тунец, – ответил Логмир, не моргнув и глазом.
– Ту… тунец?… ‑ недоверчиво уставился на него Фоллихани. Тунцов он не раз видел и даже ел.
– Ага. Синий слоновый тунец. Порода такая, редкая.
– Никогда не слышал…
– Где ж тебе.
К облегчению Фоллихани, серые почти не обратили на нового клиента внимания. Ну, заглянул на огонек очередной ларийский бродяга – кому какое дело? Крайне необычную для здешних мест кожу Логмира они не рассмотрели – окон в трактире не мыли уже давно, да и винные пары изрядно сказались на остроте зрения.
– Эсцо эл, тракторник!… ‑ крикнули с дальнего стола.
– Подат сюда!… ‑ присоединился другой мушкетер.
– Сию минуту все будет, почтенные зеньоры! – торопливо поклонился Фоллихани. – Глива, Широ, скорее, еще эля гостям!
А половые и без того уже спешат с подносами. Неблагоразумно заставлять ждать хозяев страны.
Фоллихани же остался любоваться жадно жующим Логмиром. Странный гость не на шутку его заинтересовал. Закатонец в Ларии – уже само по себе весьма необычно, а этот вообще пахнет чем‑то очень подозрительным. Может быть, иностранный шпион?… Или наемник‑диверсант?… Серые очень щедро награждают за информацию о шпионах и террористах…
– Скажите, почтенный зеньор, надолго ли вы собираетесь у нас остановиться? – сладким голосом спросил трактирщик. – Ваша нога немного не в порядке, я могу пригласить лекаря, если пожелаете…
– Уговорил, тащи его сюда прям щас, – прочавкал Логмир. – Я у тебя тут переночую. А завтра с утра дам ноги.
– Куда же вы так спешите, зеньор? – заахал Фоллихани. – Времена сейчас неспокойные, по дорогам путешествовать небезопасно… из‑за террористов. Наши благодетели из Серой Земли борются с ними не жалея сил, но это такой скверный народишко, все бы им козни строить честному люду…
– Э?… ‑ наморщил лоб Логмир. – Слушай, дядя, я ни хаба не понимаю, чего ты тут болтаешь. Сказал завтра дам ноги – значит, завтра дам ноги. Мне в Кентавриду нужно, понял?
– В Кентавриду?! Какой ужас! – всплеснул руками Фоллихани.
– В Кентавриду?… ‑ донесся пьяный голос от соседнего стола. – А за‑а‑а‑а… ик!… чем?…
Трактирщик чуть скосил глаза и тут же виновато съежился. Заговорил ни кто иной, как сам мушкетерский поручик. Хотя последние полчаса мирно дремал лицом в тарелке, лениво жуя капустный листик. Салат «Для Услады Желудка Ганридо» идеально подходит для пьяного сна – одни только нарезанные овощи, без всяких добавок. Словно на мягкую травку прилег.
– Привет, – кивнул поручик, сонно лупая глазами. – Ты‑ы‑ы‑ы‑ы… я тебя знаю?…
От выпитого у серого заплетается язык, но на ларийско‑рокушском все равно говорит очень бегло, почти без акцента.
– Должен знать! – уверенно заявил Логмир. – Я великий герой, меня все знают! Если б чирада не утонула, я б тебе сейчас песню про себя спел!
Поручик тупо уставился на него, безуспешно силясь сообразить – кто это такой, о чем говорит? Мозг, перенасытившийся винными парами, работал медленно и неохотно.
– Выпьем! – наконец предложил он, сверля взглядом пузатый кувшин. – Выпьем!
– Наливай! – поддержал идею Логмир.
Правда, наливать пришлось ему самому – набравшийся поручик не сумел даже ухватить кувшин как следует.
– Выпьем за Ктулху‑у‑у‑у‑у!!! ‑ заверещал серый, наконец получив долгожданную чашу. – За великого Ктулху‑у‑у‑у‑у!!! Да будут… ик!… вечно благословенны его щука… щука… забыл слово, – жалобно признался поручик.
– Да мне до задницы, за кого пить, лишь бы пить! – досадливо перебил его Логмир, опорожняя чашу. – Ну, понеслась!…
– Клянусь длиннющим фаллосом Ктулху, ты мне нравишься, браток, ты мне нравишься!… ‑ полез с пьяными объятьями серый.
– Убери руки, серая морда, я женщин люблю!
– Так я тоже их люблю! – обрадовался такому сходству характеров поручик. – Эй, трактирник!… Иде у тебя зенщины, куда ты их спрятал?!
– Нету! – испугался Фоллихани. Жену и дочь он давно переправил в дальнюю деревню, а в половые нанимал только крепких парней. Заодно и на вышибалах экономия. – Как есть нету! Только повариха, больше ни одной! Позвать повариху?
– Не надо. Я твою повариху уже видел… Ик!… Едва молиться на нее не начал!…
– Неужели такая красивая?! ‑ заинтересовался Логмир.
– Нет… Просто ужасно похожа на Ктулху…
– Гы‑гы‑гы!… ‑ развеселился Логмир, опустошая уже пятую чашу. – А ты мне тоже нравишься, хоть и серый!
– Да, я серый! – гордо выпятил грудь поручик. – Я люблю Серую Землю! Я люблю Совет Двенадцати! Я люблю Ктулху! Я люблю… ик!… а как же остальных‑то звать?…
Подвыпивший вояка наморщил лоб, безуспешно пытаясь припомнить еще кого‑нибудь из великих богов Лэнга. Как на грех, никто не вспоминался. В школе, конечно, о них рассказывали подробно, заставляли штудировать священные тексты… но когда она была‑то, школа? Давно все из головы вылетело – он же солдат, а не церковник.
– Да забей ты! – не выдержал Логмир. – Хаб с ним, давай лучше еще выпьем!
– Давай! – просветлел лицом поручик. – Хотя стой, не наливай пока!
– Чего еще?
– Вспомнил! Я вспл‑л‑л… пл‑л‑л‑л всполомнил!
– Чего всполомнил?
– Стишок вспломомнил! – гордо объявил серый. – Я его еще до школы учил… Щас зачитаю…
Не дожидаясь, пока собутыльник ответит согласием, поручик с трудом взобрался на стул, чуть не проломив сапогом сиденье, поднял повыше бокал с вином и принялся скандировать:
Очень добрый и веселый,
Помогает нам со школой,
Любит маленьких детей,
Зазывает в дом гостей,
Ждать себя он не заставит,
Никогда нас не оставит,
Внешне страшен и нелеп –
Дедушка Нъярлатхотеп!
– Вот так! – гордо выпятил грудь поручик, слезая со стула. – Я… ик!… помню!
– Ма‑ла‑дец! Ма‑ла‑дец! – бурно зааплодировал восхищенный Логмир. – Ну прямо утопил Семь Башен! Эх, сюда бы чираду – я б тебе проакккккыыыхххх… проаккомпанирывал!…
Поскольку серый читал стихи на родном языке, собутыльник ни слова не понял. Но ему все равно ужасно понравилось.
– Ты это, погоди, я сейчас еще чего‑нибудь вспомню! – пообещал польщенный поручик. – Мы в детстве много таких стишков учили!
Трактирщик нервно сглотнул. В голове почему‑то зашевелились дурные предчувствия.
Но Логмир Двурукий и офицер вражеской армии все пили и пили, с каждой совместной чашей становясь закадычными друзьями.
– У‑у‑у, Кентаврида!… ‑ с важным лицом протянул поручик, услышав, куда направляется собутыльник. – Не ходи туда, там… ик!… там…
– Плохо?…
– Да нет…
– Скучно?…
– Да нет…
– Не наливают?…
– Да нет… Там… о!… Там кентавры!… ‑ наконец вспомнил поручик. – Мы недавно одного такого поймали… кентавра!… Шпион!…
– Шпион?!
– Ну!… Еще и девка с ним была… молоденькая совсем…
– Девка‑кентавр?! Эта… кентавриха?! А правда, что у них не только титьки, но еще и вымя коровье?!
– Вранье! – уверенно заявил серый. – Хотя я ни одной не видел.
– Ты ж сам сказал, что вы одну поймали! Обманываешь, мурло серое?! Логмира обманываешь?! Как есть сука!
– Не, поймали‑то мы мужика… кентавра. А девка с ним наша была… то есть, не наша. Ларийка. Или даже рокушьянка, не знаю. Шпионка!… тоже.
– А‑а‑а… И чего с ними сделали? Убили, что ли?
– Да не, хуже… – на глазах помрачнел поручик. – Отправили в Промонцери Юджери…
– Во как!… а это что?
– Цитадель Страха!… ‑ перевел на ларийский поручик. – Личная крепость повелительницы Турсеи! Туда всех… шпионов, террористов, бунтовщиков, еретиков, мятежников… всех.
– Во как!… а где она?
– Повелительница Турсея?… Там же, в Промонцери Юджери… должна быть…
– Да не. Крепость сама где?
– Да недалеко… ик!… В Симбаларе… в столице… где раньше главная ларийская тюрьма была… а тебе зачем?
– Я ее спасу! – решительно объявил Логмир.
– Кого?… ‑ залупал сонными глазами серый.
– Девушку!
– Зачем?
– Я герой! – пьяно ударил себя в грудь Логмир. – Я должен спасать девушек, попавших в беду! Особенно если они молодые, красивые и дают!
– А кентавра?
– А кентавра пусть хабы спасают, – отказался Логмир. – Ну ты представь, что это за песня будет – про героя, который спас кентавра! Да еще и мужика! Это уже не герой, а скотомужеложец какой‑то! Нет уж, кентавра я если и спасу, то только заодно – если по дороге будет. На нем и добычу везти можно… Там пограбить‑то будет что, а?… Ась?…
– Му‑бу‑бу… – пробормотали откуда‑то снизу.
Логмир Двурукий прервал пламенную речь и досадливо обнаружил, что собутыльник свалился под стол и теперь валяется там с блаженной улыбкой во всю харю. Неудивительно – он еще до совместной пьянки успел хорошо набраться.
– В битве человека и вина победило вино! – громогласно объявил великий герой. – Эй, хозяин, отнеси меня в комнату! Логмир желает спать!
Ночь промелькнула, как одно мгновение. Свалившись на невероятно грязную, пропахшую потом и клопами постель, Логмир тут же отрубился. Разбудило его ласковое летнее солнышко, с трудом продравшееся сквозь пыльное стекло.
– У Логмира похмелье… – пожалел сам себя закатонец, держась за голову. – А и выпил‑то вроде самую малость… Не иначе толченых поганок в вино подмешали… мужеложцы…
К счастью, трактирщик оказался мужиком понимающим. На столе уже ждала чашка с настоем чайного гриба. Хороший напиток, кисленький такой. А главное – отлично помогает от похмелья.
– Ф‑фух!… ‑ с размаху опорожнил чашку Логмир.
Нога уже почти не болит. На Логмире всегда все заживало быстро – на то и герой. Он сорвал вчерашние тряпки и задумчиво воззрился на причудливый шрам под ними. Похоже на корону со множеством зубцов.
Даже красиво, если подумать.
– Эй, еще крепкого вина и повязок почище!… ‑ потребовал герой.
Дверь резко распахнули. Но не для того, чтобы принести желаемое. На пороге высится вчерашний поручик – угрюмо хмурящийся, с налитыми кровью глазами. За ним толпятся мушкетеры.
– Именем Совета Двенадцати, ты арестован, чужак! – объявил серый. – Сейчас ты пойдешь с нами! В случае оказания сопротивления будешь убит на месте!
– За что это вдруг?! ‑ поразился Логмир.
– По подозрению в шпионаже и незаконном пересечении границы. Поднимайся и следуй за мной.
– Ну надо же… – обиделся герой, не двигаясь с места. – А почему ты вчера был такой добрый и веселый, а сегодня такой злой и мрачный?
– Вчера я пьяный был.
Логмир грустно вздохнул, неохотно поднимаясь на ноги. Руки привычно потянулись к Рарогу и Флейму, но… на месте их не обнаружили.
– Это ищешь? – указал на катаны в руках ординарца поручик. – Твои сабли были конфискованы еще вчера вечером.
Он благоразумно умолчал о том, что конфисковали их не его люди, а трактирщик Фоллихани. Не стоит трепаться о том, что весь взвод вчера был пьян в сосиску и любой враг Серой Земли – да вот хоть этот краснокожий шпион! – запросто мог их разоружить и повязать.
Хорошо, что среди ларийцев есть такие достойные люди, как этот трактирщик. Вот благодаря им в Ларии постепенно и налаживается нормальная жизнь. При новом, единственно правильном режиме всеобщей свободы, справедливости и магократии.
Шеи Логмира коснулась офицерская шпага. Тот чуть скосил глаза и медленно проговорил:
– Скажи мне только одно – насчет девушки и кентавра ты вчера говорил правду, или как?
– Я ни слова не помню из того, что говорил вчера, – мрачно признался поручик.
– Ну, тогда извини… – сожалеючи мотнул головой Логмир.
В комнате словно сверкнула вспышка молнии. Рука со шпагой дернулась – но на месте закатонца уже зияет пустота. Сотая доля секунды – и враг уже переместился за спину поручика, нанося резкий удар локтем в шею. Серый сдавленно хрюкнул и согнулся, роняя клинок.
Мушкетеры подались назад. Из ножен потянулись шпаги. У серых их носят все рядовые – в дополнение к основному оружию.
Но ни одна шпага не успела покинуть ножны. Из комнаты вынесся настоящий буран в человечьем обличье. Логмир двигался так быстро и пронырливо, что его даже не успевали увидеть.
Удар коленом в живот ординарцу – и тот скрючивается, не успевая даже сообразить, что происходит. Толчок в грудь ближайшему солдату, чтобы не мешался, резкое крученое движение – и в руках Логмира вновь бессменные катаны.
Рарог и Флейм заработали с частотой комариных крыльев. Фшшуууууухххх!… и сразу шестеро мушкетеров валятся распаханными надвое. Человек‑молния мелькает то там, то здесь, с кривой усмешкой полосуя серокожих одного за другим.
Через полминуты Логмир удовлетворенно замер, окидывая побоище взглядом. Плечо саднит – один из мушкетеров все же сумел его задеть. Слишком уж тесно, совершенно нет пространства для маневров.
Но в итоге он, как обычно, вышел победителем. Две с лишним дюжины мертвых и тяжелораненых.
– Ничего так получилось, – сладко потянулся Логмир. – Неплохая гимнастика с утра…
– Единый Дух, спаси и сохрани!… ‑ в ужасе возопил трактирщик Фоллихани, поднявшийся на шум. – Какой ужас, зеньор, что же вы наделали?!
– Да ну, чего я‑то… – скромно потупился Логмир. – На кой хаб лезли‑то, спрашивается? Я бы их первым не трогал, мамой клянусь!
– Но они мертвы, они все мертвы!!! ‑ заревел раненым уррогом Фоллихани. – Что же мне теперь делать?!
– Что делать, что делать… Похорони их. А то вонять начнут.
Моав Ехидна зевнула, закрываясь ладонью от бьющего в глаза солнца. Опять не удалось как следует выспаться – ночью привели очередного заключенного, а тот оказался до жути шумным. Распевал песни, горланил что‑то на дикой смеси рокушского и альберийского…
Хорошо хоть, под утро утихомирился. Теперь наконец‑то можно вздремнуть – все равно больше заняться нечем.
В дверях зазвенели ключи. Пожилой капрал внес поднос и добродушно пробасил:
– Ваш завтрак, зеньора колдунья. Яйцо с двойным желтком, гляньте‑ка!…
– Спасибо, Манрыкан, – приветливо улыбнулась тюремщику Моав.
Учитывая заслуги перед короной, камеру ей предоставили весьма комфортабельную. Кормят тоже очень неплохо. Но выпускать пока что и не думают. Снятие ошейника тоже не обсуждается. Как бы там ни обернулось, она по‑прежнему пленная серая колдунья, оранжевый плащ.
Вот когда война закончится – тогда и решат, что с ней делать.
– Что это за соседа вы мне подсадили, Манрыкан? – вежливо спросила Моав.
– Шумел?… ‑ сочувственно почесал в затылке капрал. – Ну, если меня спросить, этот у нас долго не задержится…
– Почему? Он разве не политический?
– Политический, потому и здесь. Вроде бы короля прилюдно поносил, да еще королевскую статую, звиняйте за выражение, обосцал. Только если меня спросить, этого парня в клинику надо, а не к нам.
– Да, шумит он сильно… – согласилась Моав.
– Не иначе скоро переведут, – сказал Манрыкан. – Еще и покалечен бедолага – ступня от лодыжки деревянная, пол‑уха в драке откусили…
Моав Ехидна рассеянно покивала. Дверь закрылась, и колдунья осталась наедине со своим завтраком. Омлет из двух яиц, свежая ветчина, еще теплый хлеб… Даже и не скажешь, что в тюрьме.
Минуточку… Деревянная ступня?… Пол‑уха и деревянная ступня?… Почему ей это кажется таким знакомым?…
Вилка замерла в воздухе. Моав резко вскочила и забарабанила в дверь.
– Манрыкан!!! ‑ истошно вопила она. – Кто‑нибудь!!! Откройте, откройте, выпустите!…
Сзади послышался слабый смешок.
– Выпустите… меня… – прошептала Моав, поворачиваясь к звуку.
На стене засветилось белое пятно. И из этого пятна высунулся низенький, необычайно бледный человечек.
На правой ноге вместо лодыжки и ступни – деревяшка. На тыльной стороне ладоней – что‑то вроде губных гармошек. Искривленный в усмешке рот демонстрирует клыки – очень длинные и острые клыки…
– Дзецар Киллер… – сглотнула Моав, оседая на пол.
– Моав Ехидна, – тоже узнал ее Дзецар. – Значит, Хог дал верные сведения…
Жуткий колдун‑полукровка осклабился, поднимая руку. Кровь отца‑Злыдня даровала ему оттенок кожи и волос, позволяющие при необходимости выдавать себя за рокушца без всякой маскировки.
Благодаря этому он и сумел стать одним из особо доверенных агентов Турсеи Росомахи…
«Губная гармошка» тихо щелкнула, и Моав вздрогнула, опуская глаза. Грудь пронзило сразу тремя крохотными шариками. Уже этого достаточно, чтобы убить кого угодно, а тут еще колдовской холод, расходящийся по телу…
– Зеньора колдунья?… ‑ приоткрылась дверь.
Манрыкан бросил один лишь взгляд на происходящее в камере и дико закричал:
– Тревога‑а‑а‑а‑а!!! Трево‑о…
Крик захлебнулся. Капрала тоже пронзило колдовскими пулями. Дзецар довольно ухмыльнулся, нашарил в своем тряпье бутылочку фиолетовой жидкости и с удовольствием отхлебнул.
Через несколько секунд к камере примчались еще два тюремщика. Они не стали тратить времени на крики, сразу бабахнув из пистолей.
Усмешка Дзецара стала еще шире. Зелье уже подействовало – пули прошли прямо сквозь него, расплющившись о стену.
На глазах изумленных тюремщиков колдун помахал ручкой и растаял в воздухе.
[1]Ляку – самая маленькая рокушская монета, ныне не существующая. Чеканка была остановлена после инфляции 7129 года.
[2]Фухтель – плоская сторона сабли.
[3]Акорд – сдача крепости на почетных условиях для осажденного гарнизона.
[4]Даркмэн (Человек Тьмы) – герой американских комиксов. С помощью специальных резиновых масок перевоплощался в других людей.
[5]В Рокуше дернуть дворянина за волосы – оскорбительный жест, означающий вызов на дуэль. Эквивалент брошенной перчатки.
[6]Объявляю атаку! (кент)
[7]Сотый в ремонте.
Рафаэль Сабатини